Primeiro Deus fez o pequi, depois o Barroco

 

 

Sobe a serra e o tom com a métrica de quem usa arma 
e brasão. Nao recua. Aprendeu, na lama e com o lamento 
do herói morto, que recuar é perder um pedaço da alma.

 

No mirante, dilata-se feito um rei que nao se engasga 
diante de nenhum horizonte. E aqui, neste recanto virtual 
de meu deus, ensina-me coisas terrenas como ratel, cobra naja, 
alfabetização solidária e arraia que mata sucuri com o ferrão...

 

É amigo que mune de humor, queijo suíço e poesia, 
quando a cidade exige signos que os sinais de transito 
sequer anunciam. Sua porção mandraque-seminarista
compra baton e escreve, escreve o sr esta preso.

Maria Bethânia

 

Para Macabéa Córdova que viu comigo

 



Amanhã é o último dia da mostra que comemora, no Paço Imperial, os 50 anos de carreira da deusa baiana. Ouvi Fernando Pessoa na voz de Maria Bethânia antes de ler o poeta luso na página (O eu profundo e os outros eus). Isso não é pouco. Marca um jeito de ler a poesia e interpretar o mundo. Um modo meio carta e carcará - pega, mata e come - de ouvir e estar no mundo. Modos que a grande artista Bia Lessa traduz com vigor na direção da mostra que poderia se chamar O cheiro da canção.

 

Hoje cheirei e ouvi literalmente a voz que Deus deu para ela cuidar. A voz que sai de antes do umbigo. Voz que acolhe e corta. Uma enchente que seca e depois sangra. Canto que confirma e inventa uma vida, como diz a escritora portuguesa Inês Pedrosa nas paredes - as paredes sabem tudo, por isso um homem pode amar uma parede, uma pedra, uma planta. Mesmo que esta planta seja capim, como Macabéa. Capim de feno. Inês sobre Bethânia: "Pessoa escreve na tua voz o vendaval de paixão que seu corpo apenas pode inventar..."

 

Assim é a mostra e suas mais de mil peças: telas, esculturas, fotos, vídeos, objetos pessoais e canções. O feno - o cheiro - perpassa os ambientes. Feno/floração. O expectador é seguido pelo cheiro do feno que floresce pelas salas. Além do capim verde marrom, outros cheiros acionam o corpo que ouve as vozes das lavadeiras. Haja memórias. Memorial afetivo do pretérito. Melhor focar no presente da mostra. Focar no fundo. O fundo verde das paredes que, inscritas a fogo e giz, falam.

Segunda leitura da morte

... esta tão/ dura morte é ainda o/ resto da minha alegria

Valter Hugo Mãe, “Poemas”

Fala a deusa Forma no reino de Perséfone: tua morte mexeu na alma e no corpo. Arrancou de mim dois quilos, e as gramas restantes da utopia que regeu o último verão. Sugeriu novo ritmo: menino, larga essa margem e corre. Ela é violenta e cai. Derruba. Em salas silenciosas, grávidas de tensão e alguma graça mariana, luvas marginais ensaiam a cegueira sem nenhum sossego. Fé na paisagem, “ao retornar e enfrentar o dia-a-dia/ E escrever...”

Tua morte, como a margem, mata. Matou certezas enrijecidas na mente, na carne. Traçou roteiros para uma estação de luz e brisa, atravessada por silêncios que falam. Dizem mais que as reuniões burocráticas e os discursos de plantão, regidos pelo lirismo rigoroso de Thanatus. Um lirismo vio-lento repleto de sombras e afiados canivetes orais.  Teu antigo reino continua sem xerox sem cantina sem  paz - esse artigo de luxo. Nesta guerra de egos, siglas e cus de Judas, foi “Salazar quem me mandou para Angola”.

Agora, querida, é outono. Teu nome, uma sugestão de futura homenagem póstuma. Eros e Prometeu já não promovem desordem, embora o horóscopo anuncie o poder das coxas e do fogo. Leio a oralidade das cachoeiras e os ruídos significantes cheios de desejo e som. Fazes-me falta na tabacaria. Desde que você se foi, um antigo som voltou a funcionar, e o Esteves continua "metendo troco na algibeira das calças". Desde que você se foi, o outono anda nas folhas, e o custo de vida subiu muito.  Desde que você.

 

Memórias eróticas de um país repressivo cheio de tesão

Nelson Rodrigues é o autor brasileiro que mais vi do que li. Primeiro vi Nelson via Jabor: “Herculano, aqui quem fala é uma morta” – nunca esqueci a voz de Darlene Glória girando no gravador. Eram as primeiras cenas do filme “Toda nudez será castigada” e meu primeiro espanto no universo rodrigueano. Primeiros passos na educação sensorial. 

Dizendo-se cristão, o autor de “Vestido de Noiva” (1943) rasurou as cartilhas religiosas e estéticas do Brasil moderno. Questionou bulas ideológicas, da esquerda e da direita, no contexto ditatorial dos anos 70 e 80. Afirmava ser Marx uma besta. Como rezam as imagens dos mais de 20 filmes baseados em sua obra, o sexo atrapalha o amor.

No universo pujante e contraditório dos afetos e das paixões, o autor pernambucano que melhor encenou o corpo e a alma da classe média suburbana era provocador: dizia que só as mulheres normais gostam de apanhar; afirmava ser preciso paixão até para chupar um picolé.

 

leituras da paisagem

Algumas paisagens nordestinas serviram de cenários para o leitor em formação que eu era no início dos anos 80. Amo cenários de leituras à beira mar como Caucaia e Canoa Quebrada (CE), Alcântara (MA), Jacumã (PB), Trancoso (BA) Pitangui, Baía Formosa e Pipa (RN).

Essas praias são rotas de muitas tribos. Principalmente para mochileiros, estudantes e alternativos do mundo inteiro. Viajam por elas surfistas e leitores paridos pelos movimentos da contracultura. Últimos “hóspedes da utopia” andando sozinhos ou em bandos. Muitos deles tendo como parceria um livro ou "caderno terapêutico".

Algumas leituras daquele contexto ainda ecoam. Lembro da poesia de Pessoa e do romance “Não verás país nenhum”, do Ignácio de Loyola Brandão, lidos em Canoa. De Alcântara - onde li o mar mais triste que olhei - ficaram os casarões em ruínas a espera do imperador, e um São Raimundo Nonato de madeira que ainda hoje me fita das estantes que me suportam.



leitura formata a alma



Lendo o “Livro do Desassossego”, do Bernardo Soares, em Pipa, atravessei por entre pedras o deserto das águas; fabriquei sustos, até então desconhecidos, perante a pujança com a qual a vida às vezes brota.


“Ópio”, do Jean Cocteau, foi lido em Trancoso em meio aos excessos da juventude e o martírio da beleza.


Uma dissertação sobre a poesia da escritora Ana Cristina Cesar foi escrita na praia de Pitangui - um retiro prolongado cujo silêncio vicia. De Jacumã, ficaram leituras esquecidas e as passagens das águas claras de rio e mar avisando que a vida flui.

Trindade

 

Lembrei dessas paradas de águas e letras porque li - em Trindade (RJ) - “O filho de mil homens” do Valter Hugo Mãe, e “Alguma Crítica” (que título) do João Alexandre Barbosa - grande crítico literário e professor, com quem li a modernidade crítica de Drummond e Cabral.

Na segunda vez que estive neste destrito de Paraty, li "Portugal como destino", do Eduardo Lourenço, e a poesia completa de Alberto Caeiro (ouvindo "O rio da minha aldeia" musicado por Tom Jobim - "A música em Pessoa"). Completam o concerto, as "Vozes da lírica hispano-americana" na tradução precisa do mestre Aurélio Buarque de Hollanda.

Trindade (foto) é um cenário para sempre. Um cenário de leituras que, assim como aquelas praias nordestinas, devolve o leitor a si. Nestas paisagens marítimas, quem lê se reconhece - à la Bernardo Soares - como sinfonia.

Anna

Lúcido e materno é o comentário da Anna Kaum, publicado neste blog no dia 12 de Maio. Gostei tanto que o transformei - interferindo apenas na forma - neste post com tela de Aguilar.

Quando eu era menina, como toda menina no meu tempo de menina, sonhava com filhos. Mais tarde a medicina me roubou a ilusão e no espelho, entre suspiros, não me restava muita opção. Tinha que me aquietar, me reinventar, procurar em outro lugar os pedaços de história que formariam meu caminho. No fundo, não sabia ao certo se era mesmo ser mãe o que queria.

Um dia, sem que me ocupasse em querer, de dentro de mim meu filho se apossou e no meio da estranheza cheia de perguntas, a minha revelia ele crescia. Isto foi a dezoito anos atrás e não sei o que seria se ele não tivesse vindo. Ele é o outro e eu mesma, minha sanidade, minha alegria, minha escolha perfeita, a parte inteira da minha colcha de retalhos.

Se você me perguntar o que é ser mãe, não sei; de todas as definições, nenhuma se encaixa; e se me perguntar o que é ter um filho e conviver com ele e se deixar ensinar, só poderei lhe dizer que não conheço as palavras.

Mãe e filho

Para Constância Duarte

Filias e filiações tecidas a partir do entorno, do que se pega antes da mão ouvir. A casa. O cheiro bom e a estupidez da casa.  A imobilidade da casa que côa o sol e o deslocamento dos seres que a habitam.


Corpos abandonados por suas almas. Corpos e casas reinventados. Uma morta interpõe-se entre o velho e o menino? Nojo e declínio na leitura da finitude. Adubondade.

Essas figurações de vida e morte constituem alguns dos núcleos temáticos que estruturam o belo romance “O filho de mil homens” (2011) do escritor português Valter Hugo Mãe, autor do pujante "A máquina de fazer espanhóis" (2007) - narrativa que tem como personagem o Esteves da "Tabacaria" de Pessoa.


A seguir, trechos desta ficção que comove e ratifica a vitalidade do amor e da saudade na cultura portuguesa, de olho na construção de outros arranjos familiares e nos novos formatos das relações contemporâneas.

 

... podia afirmar com rigor um cuidado de valores que ratificariam a sua existência ... p. 154

Era uma doença que lhe saía nas palavras. p. 178

Cada filho somos nós no melhor que temos para dar. p. 181

... ambos sentiram que a natureza toda os entendia e geria a sua inteligência para favorecer os seus desejos. Puseram-se de luz, como se caíssem de um candeeiro. p. 196

história de Trancoso para Carminha de Jardim

Acústico, virei a gente
e a energia de quem
sola só. Hoje não peça:
preciso pegar os pães.
As asas vão após por
vento ou via embratel

Por entre veredas invento
coragem, palavra: não sei
o que querem de mim chips
e buritis na tarde; mas sei
o que dizem as flores deste
Jardim aravessado por um rio

relendo lição

Quem vem dribla a esclerose do dia. Atravessa éden. Entorna o rio que trago no bolso e não se molha. Nada. Jamais se afoga quem vem.

Com a persistência de quem esculpe, mama na fronte onde frui. No milagre da repartição, a garçonete engole fonemas úmidos. Alia-se. Forma trio.

Mergulho nas curvas. Da baía, deleto farpas com a plenitude do bebê que se espreguiça no carrinho ao sol, enquanto a mãe digere a bunda da vitrine ao lado.

sem bis, please

Vale do Ceará-Mirim, outubro de 2006

My dear

Enquanto esquentam os pratos na cozinha, ponho em silêncio a mesa. Atento para a combinação das cores. Azul já não espanta, nem o laranja nada tece. Penso nas mesas postas para você, suas demoras, vindas adiadas. Por pouco não me corto nesta faca. Nunca o objeto inerte, afiado, disse tanto nas suas bordas repuxadas, irritadas, mas generosas. Bordas fartas, não nego. Como me excita essa expectativa de mesa posta... Corte. Enquanto ponho a mesa, espero esta nova linha pós break, e conjugo um verbo antigo conhecido de guerra em todas as eras por que passei: suportar.

Mastigamos em silêncio. Ao lado, ela vive o martírio de um dente que não consegue, certeiro, cortar a asa. Termino o jantar e retomo a leitura de onde havia parado. Tenho o ritmo do ventre e da página virada com a sofreguidão de quem crê que a cada palavra lida deste livro eu decifro a esfinge e a devoro na sequência. Balela. Eu, nesta idade, já devia saber. Não. Eu sei que não devia (mas eu não consigo dormir semलेर, você consegue?).


Cena detalhada do capítulo de ontem: no ar, a velha hipótese roseana de que a visão amplie alguma perspectiva e o obstáculo seja mutável. Tenho, como você, pensando nisso também. Como eu sei? Sei porque te leio. Visito o teu blog sempre que posso. Essa terra virtual é estranha mas aduba a curiosidadade, nutre a angústia comunitária. Curto muito. Curto, no blog, o sangue pingando ao lado dessa palavra sem cor se derramando... E olhe que dá pra segurar, sim. Nada de explosão que eu não sou o Gonzaguinha!

Amei a foto. Quando puder diga, mesmo pelo blog, qual é a leitura da imagem da máscara. Fico de pau duro só de fitá-la. Curto a nuca, os cabelos pretos, a cabeça no espelho.Torço com uma força que me surpreende. Foi olhando essa foto que decidi: não quero mais brincar de extremos com você. Chega do lugar periférico que ocupo na sua história, porra. Esta foto é pura epifania. Acende o pavio da imaginação e a reta. Só você conhece o resto, porra. O espelho afasta o fantasma do retorno que dormiu comigo no sonho de ontem. O espelho disse que eu tenho um espelho embutido no corpo e por isso não posso bruscamente voltar para trás. Fiquei pensando no rosto do espelho, pensando no rosto abissal carregando um espelho.

Ontem à noite encerrei uma sessão de análise falando da lucidez de quem traz consigo uma primavera – iluminada estação – e vive, ao mesmo tempo, um inverno feroz. Queria muito te conhecer noutra estação. Nesta teve o espelho embaçado pelo gelo da Glória, as galinhas de Botafogo, a bibliografia que você pediu e não usou...

Mesmo sabendo que é o fim, admito, enquanto vejo a novela, que você às vezes ainda re-escreve a noite. Preciso parar de pensar assim. Por pouco não me corto nesta faca... Nunca o objeto inerte... nas suas bordas irritadas, generosas... Bordas fartas, não nego, mas vê se por favor não responde.

Caio F, cidades e afetos

01 – Sampa, 24 de junho de 1981

... ô Jacqueline, como São Paulo pode ser bonito ás vezes, com uns crepúsculos cor de pêssego querendo amanhecer, demoradíssimos, tão lentos quanto um acorde de Erik Satie. (p. 32/35)

02 – Rio de Janeiro, 24 de maio de 1983

...a cidade é mágica, sensual, afetiva, tesuda. ...O livro chama-se Triângulo das Águas (a água dos rios, dos mares, da chuva). Passam-se à noite. Terminam ao amanhecer. É assim que me sinto: amanhecendo. (p. 52)

03 – Rio, 21.09.83 (A Maria Adelaide Amaral)

... Aqui em cima do morro fico em retiro quase absoluto. Quando vou à cidade, volto irritado. Silêncio, ando obcecado por silêncio. Um silêncio que te permita ouvir o barulho do vento. E o bater do coração. E se possível isso que chamamos de Deus, existindo devagarinho em cada coisa. Existe sim.

04 – Porto, 1º de novembro de 1983

...Uma culpas atravessam. Tivesse sido mais paciente, quem sabe? Horrível confirmação: a décima terceira voz, que eu não compreendia direito – é que foi escrita praticamente toda para Ana – agora faz todo sentido do mundo. Fica claríssima.

(Nesse olhar para a literatura como roteiro existencial, Caio refere-se ao suicídio da poeta Ana C. e à sua novela “Dodecaedro” do Triângulo das Águas (1983)).

05 – Sampa, 09 de julho de 1984

... me puteio por ter me enganado OUTRA VEZ. Mas gosto de perceber que as dores são cada vez mais rapidamente superadas. Acabo sempre no velho Oswaldo: “o amor, ah o amor, o quero porque quero da vida”. E quero, como quero. (p. 84)

06 – Sampa, 1º de agosto de 1984

Um I-Ching me aconselha a “limitação”: um lago não deve querer transbordar seus limites. ... E atravesso os dias, um pouco opaco, com breves iluminações – como há pouco, no portão, olhando o céu.

07 – São Paulo, 24 de agosto de 1984

(não é aniversário do suicídio de Getúlio?)

Fui ver Carmem, de Saura, e meu sangue espanhol ferveu. Quanta paixão. Dá vontade de sair dançando flamenco. E dá uma outra coisa: vontade de viver a humanidade do corpo, com seus vendavais de ciúmes e impulsos homicidas e traições e sedes trágicas.

08 – Sampa, 29 de outubro de 1984 (A Maria Adelaide Amaral)

... De braços abertos é a tua melhor peça. ...Há um grande gesto de bondade sua, de compreensão se derramando sobre todas as personagens. Aí me lembra John Fante, do Pergunte ao pó, que foi o único livro que me fez chorar nos últimos anos. Como a tua peça também me fez. Chorar de compreensão meio estúpida pela perdição humana, pela nossa fragmentação, pelas nossas tentativas freqüentemente tão inábeis, mas tão sinceras também, de “acertar”, de fazer as coisas “do melhor jeito”. ... E é por isso que quando se está de braços abertos, se está dando as costas para a morte. (p. 101/102)

09 – ...odeio São Paulo porque me percebo, às vezes, sendo nas minhas atitudes a própria cidade. (São Paulo, 10.09.91)

Abreu, Caio F. Cartas. Org. Italo Moriconi. Rio de Janeiro: Aeroplano, 2002.

enquanto seu nome não vem

Leciona o deserto e suas metáforas. Lê as figurações do deserto – os seus vazios, deslocamentos, suas senhas e superfícies. Sinais do deserto. A terra dos homens. O deserto - o cansaço da terra.

O que seria do deserto sem os recomeços e as repetições? Quem habita o deserto e sua espera, lembra? Esqueceu o nome? Dizer o nome é sinal de que aceitamos ser mortais e vulneráveis, Suntag? Travessia da espera anunciada, enquanto seu nome.

ciclo canino

Sem cais nem canil, encara com fé a sombra de antigos espelhos que carrega nos ombros. Lembra o cachorro que é um rio cujas águas amolecem ossos e pedras. Seus cheiros e rosnados agasalham quando o contexto pede silêncio viril.

Para viver este ciclo canino, desenvolvo uma metodologia animal. Uso líquidos de uma mulher que me amou e fez do meu corpo obra de arte. Foi ela quem nomeou o canil que trago no peito. Antes dela, provei chás de uma moça que enxugava dorso de montanha em dia de chuva.

Agora, nutro-me de Clarice Lispector e seus animais. Clarice é bicho corajoso. Confessa que certa vez apaixonou-se, de cara, por Dilermando – um cachorro com cara de brasileiro encontrado numa rua da Itália. Resultado: pagou (isso: pagou) e levou o cão para casa. Rolou a partir daí uma narrativa de cheiros, comidas, abanos, gestos obscenos e, claro, beijos disfarçados. As visitas – coitadas – ficavam passadas.

Segundo Clarice, cachorro cheira as coisas para compreendê-las. Diz ela que eles não raciocinam muito, mas são guiados pelo amor dos outros e deles mesmos. Clarice é a autora brasileira que mais entende de bichos. Em sua obra eles constituem uma simbologia do ser. Por isso ela saca no cão um bicho misterioso que sente tudo, menos a noção do futuro.

Na sua escrita, cachorro tem fome de gente. Tem desejo. Aprendi com Clarice e TT que, às vezes, para abanar o humano é preciso contatar nos lábios o Cão que te deseja. Principalmente quando você e esse Cão usam os mesmos remédios.

Nas tetas de Ana

I don't like: sua leitura marginal acerta minha paz. Fere meu silêncio viril. A letra desce da torre de marfim e, de olho no chão grotesco e banal onde a vida trisca e pulsa, nenhum oh! se ouve: a poesia é vivida no ato.

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Atos, fatos; não convições. A poesia está nos fatos, diz Oswald - pai dos marginais. A poesia está no copo lavado na pia, no corpo macio ao lado. Cobra laranja ligada é "bom pacaralho".

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Recolhendo os restos de leituras e conversas, esta poesia ouvida, escrita, tem o luxo de ser também vivida. Ou apenas vivenciada, como sugere Cacaso em seu livro Beijo na boca e outros poemas (1985). O texto dele é um intertexto explícito com "Poesia", de Chico Alvim, e "Antiode", de joão Cabral de Melo Neto. Reza o credo poético do mineiro cheio de lero:

Poesia
Eu não te escrevo
Eu te
Vivo
E viva nós

Caraúbas

Caraúbas é uma árvore. Árvore de casca amargosa e flores amarelas. Vem dessa árvore o nome da cidade onde nasci no Rio Grande do Norte. Sou, portanto, um caraubense potiguar. Coisa de índio: potiguar é o nome da nação tupi que habitou o litoral do RN. Em tupi quer dizer "comedor de camarão".

Vem de Caraúbas duas frases que escrevi no caderno da amiga Teresa Jácome. As frases que ela me devolve não possuem nenhuma genialidade, reconheço. O que me faz gostar delas, após mais de 30 anos, é a possibilidade de ver como pareço com aquele "menino quase adulto", como me chama a pintora Teresa.

As duas frases: "O mundo é como um teatro; a cada cena ganhamos melhor experiência e nos firmamos no espetáculo da vida" e "Somos uma construção inacabada onde falta sempre algum material imaterial para nos construir". Agradeço a Ceição Miranda pela foto.

Quintais

Roland Barthes leu Gilberto Freyre. Mas parece que não sabia do guache mineiro de "o amor chega tarde". Demora. Às vezes nem vem. Amor fragmenta. Derrapa. Derrapa em curvas, pistas, canteiros. Circula nas veias da cidade que vira capital do corpo.

Assuntos musicais de Dona Cecília, nem pensar. Não quero mais ferir o olho na luz da montanha. Olhos e mãos para baixo que isso não é nenhum assalto.

A foto na parede da sala é mais viva que algumas pessoas presentes na reunião. Na verdura desta sala, o que querem da audiência os buritis da foto? Traço prédio. Folheio ângulos com jeito. De quem não se espanta vem o prazer do texto na casa grande.

Quintais para quem

Barthes não disse porque só leu Gilberto Freyre. Não sacou o guache: "O amor chega tarde". Demora. Amor derrapa em curvas. Às vezes nem vem. Enquanto isso, brincar de lobo no apogeu do inverno.

Assuntos em dia, Dona Cecília, nem pensar. Não chame de bonde o dorso da montanha. Mãos para o alto naquele assalto. Lá embaixo a fonte escorria feliz. Como eram negros os meus verdes anos, meu deus.

Na verdura desta tarde, o que querem os buritis, Rosa? Não traço mais roteiros. Folheio sarna, manchinha. Com farinha e jeito. Para quem não se espanta, o seio da sereia na mão. Isso.

Quintais para quem conhece

A manhã sugere uma parada que Barthes não disse porque só leu Gilberto Freyre. Será que o homem do prazer do texto conhecia Drummond? "O amor chega tarde". Demora. Amor derrapa em curvas. Às vezes nem vem. Enquanto isso, o jeito é brincar de lobo, voar na esteira, comer a vovozinha. Ou seja: ser o verão o apogeu do inverno.

Negócio de cortar inteira, Dona Cecília, nem pensar com esses assuntos em dia. Já passou bem passado. Não chame de drama o que argumentei com fatos. Não. Conheço o dorso do tigre, a curva da montanha. Colhi laranja no pé. Mãos para o alto naquele assalto enquanto lá embaixo, no vale, a fonte escorria feliz como no tempo dos meus verdes anos, quem dera.

Sei muito bem o que querem de mim os buritis na tarde, Rosa. Não respondo mais aos questionários escolares nem traço roteiro para acampamento juvenil. Redações? nem pensar. Folheio sarna, manchinha, espremo espinhas, o escambal. Com farinha e jeito de quem não se espanta. Nem com o azul azul, nem com a mão no seio da sereia.

Sinatra do Sertão

Eu ouvi "Paixão de um homem", de Waldic Soriano, na rádio de Caicó, tarde de férias na Vazinha do tio Dezinho. Ouvi também algum bolero seu cantarolado na voz do meu pai, em Caraúbas. Vi a capa de um vinil do Waldick no balcão do Bar dos Paredões, em Mossoró. Lá o cheiro forte de homens, mulheres, piúbas e cervejas era ritmado por bregas tipo Evaldo Braga e Lindomar Castilho.

Ouvi Waldic (a Marron e tantos outros) com Tetê Bezerra pelos bares da Ribeira e Zona Norte, em Natal, onde "A carta" e "Eu não sou cachorro não" faziam parte da trilha. Ali a vida pulsava forte, na veia, e Dr Chiquinho – alegando que o mundo não era logo ali – pedia para eu segurar o coração. Ele tinha razão: o sertão é o mundo, viver é muito perigoso, como diz mestre Rosa, sertão é onde os pastos carecem de fecho. Mire e veja.

Tudo isso eu lembrei vendo Waldick Soriano: sempre no seu coração – o documentário de Patrícia Pillar, visto pelo homenageado pouco tempo antes de morrer em 2008. Nos depoimentos, o cantor baiano como alma de poeta romântico (é como poeta que ele se reconhece), revela como compôs a persona pública que o celebrizou. Ele criou um personagem ambíguo, contraditório, de charme único. Um homem extremamente viril (viveu com 14 mulheres - ta bom? - dignas de Almodóvar), que retirou dos heróis do cinema os gestos elegantes e a nobreza corporal que molduram o timbre singular da sua voz. Valeu, Patrícia, por estas memórias do Waldick.

Ca-fé

Sol na padaria. Desfruto do pequeno luxo que é tomar café no balcão, mudo ou dialogando, com ou sem açúcar. Começo encarando a caixa de sotaque nordestino, de quem fico amiguinho de infância, fácil fácil...

Escolher o local do balcão – espaço é poder – define quem terei ao lado. A degustação do café e do pãozinho na chapa tem muito a ver com o local no qual eles - o café, o suco, o pão - serão devorados com renovado desejo matinal.

Da caixa já sei naturalidade e estado civil. Acertei ao sentar no local próximo à pia (há um espaço vazio ao lado). E agora o principal: serei servido pela moça grávida, curva cheia de pulsações ou pelo homem reto que narra a história da pele?

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Saboreio como rei uma média deste alimento que contém a fé no próprio nome. Por isso não falha. Na cabeça, um samba de Cartola que diz "ninguém acerta sem primeiro errar", e uma frase de Clarice: "Perdão é um atributo da matéria viva". Perdoa, vai!